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RESPOSTA MAYSA BAIXAR


sa - Resposta (Letra e música para ouvir) - Ninguém pode calar dentro em mim / Esta chama que não vai passar / É mais forte que eu / E não quero dela. Ninguém pode calar dentro em mim / Esta chama que não vai passar / É mais forte que eu / E não quero dela me afastar / Eu não posso explicar quando foi / E. Se você me encontrar pelas ruas / Não precisa mudar de calçada / Pense logo que somos estranhos / E que nunca entre nós houve nada / / Não precisa baixar.

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O Ciro e a Ruth. Bichas tímidas, bichas magras, bichas finas, bichas grossas, bichas gordas. Nunca mais fui o mesmo. A Ruth enlouquecia, faltava ao emprego, emagrecia, e ele também. O que a prendia a ele? O casamento era o principal deles. Levanta, Sílvio, toma teu rumo.

Ninguém pode calar dentro em mim / Esta chama que não vai passar / É mais forte que eu / E não quero dela me afastar / Eu não posso explicar quando foi / E. Se você me encontrar pelas ruas / Não precisa mudar de calçada / Pense logo que somos estranhos / E que nunca entre nós houve nada / / Não precisa baixar. sa - Conselho (Letras y canción para escuchar) - Se você me encontrar pelas somos estranhos / E que nunca entre nós houve nada / / Não precisa baixar. Discografia sa: reviva-os-grandes-sucessos-de-sa - Ouça, Meu Mundo Suas Mãos, Franqueza, O Que, Se Todos Fossem Iguais A Voc, Resposta. Letra de Resposta — sa Matarazzo: Ninguém pode calar dentre mim, Esta chama que não vai passar, É mais forte que eu, E não quero dela me afastar.

Retrospecto vol. A Arte do Encontro - Vol. Maysa por Ela mesma. Tom Jobim por Maysa. Acervo Especial. Bossa Nova por Maysa. Simplesmente Maysa.

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Moram longe, melhor para eles. Acho que só tive um caso com a Marília para ter para onde ir depois do trabalho. Nunca fui chegado a taras. Gostava na hora, mas tinha preguiça de começar. Nada mais exaustivo do que administrar encontros e expectativas. Um mau casamento pode ser ótimo para ambas as partes, e o meu foi assim.

A Irene abstraiu das tentações e eu também, vivíamos confortavelmente em dois quartos, tudo muito triste e civilizado. Desconfio que foi a adolescência da Rita que tirou a Irene do prumo.

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Tive que parar de nadar na piscina, eu gostava muito daquela piscina, mas a titular era ela. Eu me descobri sozinho, sem culpa, porque. Toda mulher é ingênua.

Comecei a ficar brocha com a Aurora, a segunda mulher que arrumei depois da Irene. Sofri uns bons anos, até que relaxei. Adeus, hormônios, adeus, garotas, adeus, silêncio penoso no quarto, adeus, olhos piedosos.

Serei franciscano. Fiquei com orgulho deles. Ela queria que eu o convencesse a deixar ela quieta. Abri a porta do quarto, tudo fechado, ele na cama de mau humor.

A esclerose fez do meu pai um homem paranoico, ciumento e delirante, que acusava a mulher de ter pulado a cerca com uma lista extensa de homens que conviveram com eles desde o casamento. Logo ela, que guardou a virgindade e nunca se atreveu a querer ninguém.

Joguei a pistola no mar. A Irene devia ter casado com ele. Estariam trepando até hoje. Olha a bicicleta! Todo ciclista é assassino, suicida e assassino. Me olho no espelho e vejo a tia Suzel. Culpa do estrogênio, me explicou o Mattos, que deixa os velhos com cara de velhas e as velhas com cara de velhos. Tia Suzel morreu solteira e virgem, com oitenta e seis anos. Desses, vinte e seis ela passou abanando o bafo quente do Andaraí com a ventarola, repetindo que queria morrer.

Dava vontade de fazer a vontade dela. Uma tarde, Suzel caiu da escada — a queda — e nunca mais rejuntou. Ela morava com a sobrinha num prédio de três andares sem elevador. Hoje, me visita no espelho. Calor sudanês. Fritei muito ovo no paralelepípedo da Penha da minha infância.

Desde que eu me conheço por gente que o mundo vai acabar. Guardo uma lembrança embaçada dos efeitos da testosterona. Nunca fui muito ativo. Eu e o Ribeiro saíamos muito, bebíamos demais, demais. Troquei o dia pela noite, engordei, criei uma barriga dura, sustentada por dois gambitos e um pescoço curto que equilibra a careca lustrosa.

Hoje, estaria preso. Sempre achei que o Ribeiro fosse imortal. Ninguém é. Em dez anos todos fizeram o mesmo. O Neto encarou a Célia até o fim.

Eu tenho medo de dar palpite sobre a cor da pele das pessoas. Até Monteiro Lobato, que é o Monteiro Lobato, foi tachado de racista. Ele achava que o casamento conferia status. É racismo? Que seja, dane-se Zumbi. Acho que tem a ver. A Irene ficou com a casa e eu com o carro. Na volta, a gente parava num daqueles motéis e via um filme pornô. Quando eu conseguia, repetia o feito. Eu ainda gostava de sacanagem naquela época, mesmo brochando. Foram as mulheres que me fizeram perder o interesse.

Eu nunca dei trela. Gostava do Neto, do Ciro, do Sílvio e do Ribeiro.

Maysa Canta Sucessos | Discografia de Maysa - iranyszekelyfold.info

Opa, abriu. Esse sinal demora uma eternidade para abrir e dois segundos para fechar. Ainda falta um terço de faixa e essa porcaria fecha? Calcularam com quem esse tempo? Com o Ligeirinho? O que é? Vai passar por cima? Passa, desgraçado, parte o meu joelho ao meio com o seu farol de milha. Bueiro, calçada alta, fedentina, argentinos. Futebol, o dia inteiro. Adoro mesa-redonda. Parei no videocassete, minto, tenho um DVD que veio de brinde com a TV de quarenta polegadas, mas nunca me entendi com o controle remoto.

Antes, eu alugava um filme ou outro no caminho do consultório do Mattos, mas fecharam a locadora. Tive a sorte de envelhecer fumando. Dane-se a humanidade. Desvio de obra.

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Como gostam de obra. Como é que esse pobre aguenta? Vai morrer cedo. Eu nunca encarei a morte como uma possibilidade. A morte é uma doença crônica. O Sílvio era magro, elegante e mau. Muito mau. Ele se suicidou naquele Carnaval. Tem muitos jeitos de o sujeito fazer isso. Mas era só trocar duas frases com o Sílvio para elas gamarem à loucura. Mulher adora ser maltratada. Isso foi no início. Com trinta e dois, o Sílvio casou com a Norma e a batida acalmou. Para piorar, a sogra do Sílvio foi morar com eles.

A casa virou um Muro das Lamentações. Era choramingo, novela à noite e criança enchendo o dia inteiro: banho de criança, purê de criança, brinquedo de criança, meleca de criança, escola de criança, cocô de criança.

Ele perdeu a paciência, enfiou o mais velho num internato em Petrópolis, de onde o menino só saía para dar uma pinta no Natal, botou a sogra para cuidar do menor, se despediu da Norma e se mandou para a garçonnière que mantinha na Glória. O Sílvio era da orgia. Bebemos à partida. Bebemos muito, numa festa no Leme, e tomamos umas bolas, também, que o Sílvio apresentou. Ele queria ensinar a gente a viver. Quando amanheceu, fomos expulsos, eu, o Ribeiro, o Neto, o Ciro e o Sílvio.

O Sílvio propôs uma esticada na batcaverna dele. O Ciro se trancou no quarto com a argentina, o Ciro sempre soube fazer as coisas. Brochei gloriosamente. Tomei um café preto na padaria e desabei no tapete do corredor. Fiquei vinte e uma horas fora do ar. Toda amizade masculina carrega um quê de veadagem.

Talvez o Ciro. O Ciro, definitivamente. O Ciro passava o rodo. As mulheres só faltavam esfregar a xoxota na cara dele. O Ciro conheceu a Ruth na festa do Juliano e botou na cabeça que ia casar na igreja, com bolo, madrinha, véu e grinalda. Ele ficou alucinado com a Ruth. Ela era bonita mesmo, e inteligente, e sexy.

O Ciro acreditou que o grande amor lhe abriria as portas da monogamia. Foi aí que ele começou a brigar com ela, briga feia, sem motivo. Por coisa nenhuma fazia as malas e saía batendo a porta. A Ruth enlouquecia, faltava ao emprego, emagrecia, e ele também. Dava uma semana, ele voltava e os dois fodiam como se tivessem acabado de se conhecer. Funcionou por uns anos, ele voltou a ficar corado, até que as discussões viraram uma rotina mais destruidora do que o antigo ramerrame doméstico.

Ele primeiro se engraçou com a Marta, ou foi a Cinira? Ele comeu uma das duas, ou as duas juntas, enfim, eu sei que, depois que a porteira abriu, o Ciro traçou metade do Rio de Janeiro em pouco menos de um ano. A Ruth definhou. As mulheres cultivam a fantasia de que o verdadeiro amor é capaz de transformar os homens.

O Ciro conseguiu ser pior que o Sílvio, porque o Sílvio nunca amou ninguém, mas o Ciro amava muito a Ruth. Começou no dia em que ela flagrou o Ciro na garçonnière do Sílvio com a mulher de um cliente dele.

A Ruth arrombou a porta aos gritos, a amante se escondeu no. Depois disso o Sílvio foi proibido pelo condomínio de emprestar o apartamento. A Ruth continuou gritando no corredor, enquanto o elevador descia.

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A Ruth ainda demorou uns vinte minutos para aparecer, possessa, parada na soleira, pronta para o quebra-pau. Só que o Ciro, gênio, um canalha mas gênio, era só carinho. E continuou riscando o nome das moças do caderninho. Era uma base de três por semana, quatro, dependendo da carência que batia nele. Do Sílvio, eu esperava tudo, mas a frieza do Ciro com a Ruth foi chocante. Invejei o Ciro a vida inteira. Ele era muito bonito, daqueles caras que sabem jogar sinuca, futebol, peteca, pôquer, e ganham todas sem se esforçar.

Arrastou a argentina para o quarto, foi cavalheiro. Eu me casei por causa dele. Como era solteiro, fui ficando de fora dos almoços de domingo.

Depois, as duas dedicaram anos a falar mal de nós dois. Pensei que ele estava emagrecendo daquele jeito por causa das noitadas e do excesso de tudo.

Ele tinha acabado de fazer cinquenta anos. Pensei no dia em que ele conheceu a Ruth na festa do Juliano, no casal bonito que eles formavam. O Ciro era o nosso Kennedy. Partiu seis meses depois desse encontro. Foram tantas, que eu só saía de casa com a roupa do corpo. Agora, carrego sempre um trocado para o assalto. Vai ver eram honestos. Pretos, de short, chinelo e sem camisa, mas honestos. Bota a culpa no Monteiro Lobato. Eu tinha doze anos. Ela sobreviveu e eu dei para a Rita, achando que estava apresentando o céu para ela, mas a Rita amarrou a tromba porque queria uma Barbie.

Arranjou um médio, com um radiologista de Uberaba. O pai tinha uma clínica de imagem e o filho entrou para o ramo. Eles se conheceram numas férias dela em Ouro Preto. Meu genro é uma besta quadrada, do tipo que afirma que todo mal provém do stress. Sou acometido de um sono hipnótico toda vez que converso com ele.

Pode ser em pé, sentado, no carro, numa festa horrorosa, dessas de fim de ano. Mal sabem eles que só estou me protegendo da chatice do ignóbil do pai deles. Qualquer garoto de rua tem uma genética melhor que a de vocês. A Rita me visita no Rio duas vezes por ano, quer que eu mude para Uberaba, imagina. Como se eu fosse resistir a Uberaba, e ela a mim, e eu aos filhos dela. Quando ela vem, procuro ser gentil, o idiota do marido sempre a tiracolo. Eu marco deles virem à noite, na hora da insônia, para ver se durmo no embalo da cantilena.

Poderoso sonífero, o papo do meu genro. Mais cinquenta e sete passos e chego. Adoro contar os passos. E tem que agendar, e tem que trazer o protocolo, e guardar a via, e entrar na fila. Plano é igual INPS.

O consultório do Mattos fica num edifício comercial aqui de Copacabana lotado de médicos senis. De vez em quando, um bate as botas. Que sirene é essa? É bombeiro, achei que era ambulância. Estou ficando surdo.

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Acho que meus óculos ficaram em casa. Que sirene é essa agora? É garagem. A garagem do meu prédio. Nem contei direito, vim conversando. Com quem? Conversando com quem? Comigo mesmo, que é com quem eu gosto de conversar.

Tem um carro subindo a rampa, vem no embalo, melhor acelerar as pernas.

Eu estou na sua frente! Finalmente, reparou, vai frear, se atrapalhou. Como assim, se atrapalhou? Quantos anos tem essa incapaz? Ela fez exame psicotécnico? Pode dirigir com essa idade? Achou o freio, estou ouvindo o cantar dos pneus. O carro continua andando; como assim, continua andando? Abre o olho, desgraçada, vem ver o que você aprontou.

Um pulo. Dobro a perna direita, estico a esquerda e me jogo pra frente. Anda, a lataria no tergal! Andar deixou de ser um ato inconsciente. Aciono os comandos. Eu jogo o meu esqueleto em cima do pedregulho e ele solta? Quem foi o relapso que socou isso aqui? Cadê o empreiteiro? A queda.

A minha queda, aquela que vai me fazer ter saudade do dia em que eu contava os passos no caminho do consultório do Mattos. De uma hora para outra serei tia Suzel. O cotovelo esfola, o quadril sai do lugar e a cabeça se precipita no granito bruto do meio-fio e bate, como um badalo de sino de igreja. Preto, preto, preto, preto, preto, cadê branco? Cadê as ondas do mar? O meu anjo da morte. Quem diria?

Tem sangue saindo da minha cabeça. A perua do saiu do carro aparvalhada, o porteiro vem correndo. Estou bem, aqui. Foi bom lembrar dos amigos, nada é por acaso. Se houvesse outra vida, seria bom encontrar com eles, visitar o Ciro e o Sílvio no inferno, ia ser bom.

Nem o budista reencarnacionista acha que vai voltar igual ao que foi. Vou estar na planta, na baba da lagarta que devora a planta, na mosca que lambe a baba da lagarta que devora a planta. Estarei por ali. Foi de bom tamanho, eu estava cansado. A indiferença daqui me cai bem. Falei muito mal das mulheres, elas merecem. Desintegro no ar sobre Copacabana. Uma vez, li que a morte era o momento mais significativo da vida, e é mesmo.

IRENE recebeu com frieza a notícia da morte do homem com quem vivera quinze anos de sua juventude. A filha telefonou aflita de Uberaba, estava no aeroporto, o pai jazia numa geladeira no IML. Era assim que se referia a ele, o Equívoco. O cheiro ardia nas ventas, penetrando nos poros mesmo com as narinas tapadas.

O assento rachado beliscou a coxa, obrigando-a a manter a perna sob vigília. O pesar rondava o rosto dos que, como ela, esperavam a vez. Absorta no limbo, assustou-se com um guincho agudo vindo do corredor. Levaram-na pra fora. Os urros na calçada a fizeram comparar o seu estado com o da gorda.

Cento e dezessete, chamaram. Depois de se apresentar no guichê, foi conduzida por um rapaz de jaleco encardido até o elevador; subiram em silêncio, evitando o olhar. Saltaram no terceiro andar. Uma comprida galeria de portas fechadas se estendia a perder de vista. O ar funcionava melhor ali dentro, mas o fedor se agravara.

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Numa daquelas gavetas escondia-se o fantasma, o seu fantasma. Teve vontade de vomitar. Parado diante do segundo quadrado, no canto oposto à entrada, o rapaz fez sinal para que Irene se aproximasse.

Sobre ela, o Equívoco. Nunca mais o vira. Aos poucos, a luz descortinou o nariz ainda mais adunco e as bochechas murchas. A papada e a calva unidas formavam uma moldura de pele enrijecida em volta do rosto.

O cinza-pedra das feições. O trilho se estendeu até o final, permitindo enxergar os ombros mirrados, os braços finos, a barriga de sempre e os pelos embranquecidos. Constrangeu-a vê-lo nu. Como era pequeno. A boca arqueada se juntara ao sulco que partia das abas das narinas, criando um aspecto maligno que jamais tivera. A passividade cômica de antes cedera lugar a uma carranca tensa. Teria se tornado um homem mau? Os mortos nunca se parecem com os vivos, pensou. No casamento da filha?

Enterro da Célia? De Neto? Na cama, com ele? Os quartos separados, o desconforto do par, a careca evidente, a raiva, a pança, o cansaço, a inércia e a brochura daquele homem. Do casamento, nenhum afeto sobreviveu.

Ele devia ter virado padre. O que a prendia a ele? Aquela garota? O décimo terceiro da empregada? Queria viver, trepar, amar, e nem sabia se ainda restava tempo para aprender a fazer tudo isso. Casais bem mais realizados enfrentavam o seu fim. O Ciro e a Ruth. Ele é um zero, um nulo, um nada, como eu posso sofrer por um nada? Vera foi dura. A paciente ouviu ofendida. Aceitou o grupo. O pensamento vagara sem que se desse conta.

Por que recordar daquela tarde? Foi objetiva. Sem mais, Irene Azevedo da Costa. Havia muito, para seu regozijo, o desquite, seguido de divórcio, extirpara o Soares de seu nome completo. Quando botou os pés na rua, o asfalto fervia. Uma da tarde. Queria voltar para a toca, tomar um banho e jogar a roupa e os sapatos no incinerador. Ela havia acabado de limpar a craca do IML no longo banho de chuveiro. Enterre seu pai sem autopiedade. Ele tinha mais de oitenta anos! Eu tenho setenta e três anos, mocinha!

Eu é que devia te chantagear! O cortejo sairia às quatro. Era um Corsa velho, sem ar, com a marcha solta e um futum exasperante de odorizador de ambiente com sovaco de trabalhador. Quis saltar, inventar uma desculpa, mas teve pena do motorista. Mandou seguir. Mesmo respirando pela boca, o perfume azedo subia pelo paladar. Capela Achou que estivesse enganada,.

Evitou revê-lo. Desviou para sentar-se nas cadeiras alinhadas em fila, encostadas na parede. Irene contava os segundos que a separavam da ducha que tomaria ao chegar em casa. Ninguém mandou flores, notou. Devia ter trazido uma revista.

Maysa – Quando Fala O Coração (Capítulo 01)

Cadê a Rita? Irene riu da besteira. Depois, o silêncio apossou-se dela. Da mudez, veio a lembrança. Os olhos de Irene marejaram. Foi um bom pai, pensou, e se enterneceu dele. Sentiu respeito e até saudade do homem deitado imóvel na sua frente. Foi assaltada pela viuvez.

Humilde e respeitoso, um senhor abriu a porta. Ficou em pé, rezando, apoiado na madeira do esquife por largos minutos.

Quando terminou, fez o sinal da cruz e se virou para a sala. A falta de quórum o constrangeu. Ignorando a reserva de Irene, avançou até a cadeira vizinha à dela.

Que coisa…, balbuciou o homem. Pois é, que coisa, respondeu Irene. Melhor interrompê-lo. O tempo voa. Irene cogitou gritar por ajuda, tinha horror a clichês. É pra frente que se anda.

Maysa Canta Sucessos

O porteiro era uma metralhadora giratória de frases feitas. De uma hora pra outra, interrompeu o discurso. Deve ter cansado, pensou Irene, e deu graças por isso. Eu perdi minha mulher faz um mês. Ela… ela…, a voz embargou. Apesar das tentativas, foi impossível seguir adiante. Irene assistiu à pantomima de dor, ao vai e vem do pranto, aos espasmos e soluços, aos gestos desconexos.

Ansiosa, olhou para a porta. Achei alguém para chorar o teu pai com você! E a senhora? Ah…, e se recompôs diante da objetividade da interlocutora. Irene o perdoou pelo transtorno e o assunto acabou subitamente. Ficaram calados, olhando o infinito. A praticidade da ex-mulher do condômino ajudou-o a voltar aos eixos.

Rita chegou quase uma hora depois do porteiro. Seu luto se transformara numa burocracia infernal de carimbos, vias e assinaturas. Um problema com a papelada fez com que o enterro do pai fosse adiado para o fim do dia. Irene controlou o desespero. Ficar ali ainda uma hora. Foi uma fatalidade.

Eu sei, concordava Rita. Irene ouvia entediada, tinha sono. Ainda faltavam uns bons palmos de azul para o entardecer. Sendo assim, Irene se voltou para ouvir o papo arrastado de Rita com o grilo falante. A luminosidade da janela dilatara as pupilas, o que fez com que seus olhos demorassem a se ajustar à pouca claridade do interior.

O teto empreteceu, Irene sentiu vertigem e se amparou no espaldar do assento. Recostou a cabeça na parede, teve calma e aguardou a cegueira passar.